I sabati pomeriggio autunnali sono sempre un po’ strani. Fanno parte di quel periodo di passaggio dall’estate alla stagione fredda, quando le giornate sono ancora belle, e l’aria tiepida profuma d’autunno. In camera mia, nel pomeriggio, batte il sole, esattamente sul letto, e indugia fin quasi le cinque. Mi piace stare lì, a farmi coccolare da quegli ultimi avanzi d’estate, a scaldarmi sotto quel sole già fragile. Con un libro, o con gli auricolari e la musica, io ci sto bene. E poi è un periodo che dura così poco. Presto sarà troppo freddo per togliersi la felpa, o per farsi la doccia e lasciare che i capelli si asciughino al sole. In questi sabati pomeriggio, spesso mio padre cucina, e la casa viene invasa dai profumi più disparati. Mentre cucina, di solito accende lo stereo ad alto volume, e forse non lo sa nemmeno, ma mi piace starmene lì al sole ad ascoltare le sue canzoni, a scoprire artisti nuovi o a risentire le poesie di De André. Per me questa è famiglia. E magari per qualcuno sarà banale, per qualcun altro strano, ma questi sabati pomeriggio per me valgono tanto. Non faccio niente di straordinario, anzi, me ne sto in camera con i miei pensieri, con i miei libri e la mia musica, con il sole in faccia e i ricordi dell’estate, con i profumi della cucina e le chiacchiere dei miei genitori. A dirla così sembrerebbe quasi noioso, una inutile perdita di tempo. Ma quando alle cinque il sole comincia a calare, quando mio padre finisce di cucinare, quando arriva il buio e l’ora di cena o di uscire, il pomeriggio, a me, sembra volato via. E non è forse questo che conta?